تَلَف

كلما هممتُ بالكتابة أظلَمَت الغرفة
أو تذكرتُ الأطباق التي تنتظرني في المطبخ
أو نادتني أمي
أو جاءتني مكالمة طويلة
أو...

يئستُ من الكتابة

لا أرغب في كتابة ما سبق لي كتابته

كلُّ الكلمات قديمة

كتبتُ كل هذا من قبل ولم ينقذني
.
.

الكتابة تبتعد مثل طائرة ورقية تهرب ببكرة الخيط

لن أطاردها فوق الأشجار

ولن أبحث عنها فوق أسطح البيوت

لم تكن تسعدني على أية حال

ثم إنها لم تستطع أن تنقذ نفسها 

كيف ستنقذني إذن؟

الكتابة والألوان والكروشيه والأفلام

والكتب والأصدقاء والأحلام والبكاء

كل هؤلاء مطالبون بإنقاذي

بينما تخبرني "غادة" -أكثرُ ذكاءً من تلك التي تكتب الآن-

أنَّ عليَّ أن أرسم خريطةً لهم

أو أن أتجاهلهم جميعًا وأبدأ بإنقاذ نفسي
أو أن أستيقظ وأسمح للبحر أن يأخذني بلا خوف

أو أن أعيش كما أحب بلا خرائط أو طُرق

.
.
.

هذه العاصفة التي تمرُّ بي كل يومٍ
لا ترغبُ بانتظاري كي أفهم

...

photo taken by: Charles Grogg